El rio de la vida... de la vida de verdad.

Como una serpiente acrílica, las borregas siguen al pastor, el pastor sigue de reojo a las nubes y las nubes le dan la espalda al sol, al día siguiente, tras la noche preñada de roció, los carneros salen al cruce de las borregas y el pastor mira para otro lado, pensando en ello pero mirando para otro lado, el sol a pesar de las nubes ,calienta el prado de legumbres tiernas que se apartan al paso del ganado, al fondo del camino la cabaña acogedora que no teme al roció, pero que respeta al pastor,lo respeta porque es su corazón el que manda sangre a sus cuadernas y da color a sus tejas, mientras tanto, la lumbre arde, altiva, sin acordarse del misto ni de la tea.

la musa.

Marivel Verdu....

No da mas... si las vasilisas griegas hubieran emigrado a las bastas tierras del occidente mediterraneo, abuen seguro abrían acampado al pie de la montaña aitana, entre los marfullales floridos y las oscas rocas grises que depuran sus claras aguas.

No es glamur. es mediterraneidad hasta el ultimo poro.

que bueno es tener seguridad en uno mismo y hacerlo saber...

en todas las orillas de todos los mares...

El tiempo del verano, es sin lugar a dudas el tiempo del esfuerzo, hoy esta afirmacion carece de sentido, pues el estiaje de los contemporáneos es un folleto de agencia de viaje, o un reencuentro con los paisajes vernáculos, o una road mouvi de 98 octanos por las carreteras de cualquier pais moderno... el esfuerzo de soportar la estación mas yerma en frutos, mas rigurosa en estares climatológicos, el tiempo mas largo de vivir, el tiempo mas luminoso, quizás si nuestras vidas discurriesen por encima del paralelo que tenemos a septentrión, esta seria la mejor vida posible, un eterno sol cegador, que bueno, un eterno sol cegador... el caso es que a las culturas abrasadas por Lorenzo, lo de que el aire arda, el que las plantas se mueran, el que las bestias renieguen de haber nacido, el que las moscas sean las dominantes en tu nariz, como que no, mejor imaginemos un verano a la sombra de las parras, de madrugones extremos evitando la cenitalidad del sol, de las mangas largas para no ser roído por los UVA, el de los umbráculos improvisados, es una constante huida del astro rey, solo en los ocasos y en las amanecidas se pude ser feliz, es un gran esfuerzo el pasar entre san Juan y san Miguel y no descreer se de cualquier religión que adore al sol, o quizás los zoroastrismos eran justo lo contrario, los que se supeditavan a los caprichos de una vida bajo el sol...

ya no les podremos juzgar... se zafaran.

España, el país del toro bravo en las cunetas, negro como las togas de lo fiscales. desde este verano sera el país de el toro manso de los corrales, pió como las puñetas de los jueces que velan las camisas de buen paño que se esconden bajo estas y que denotan las artes de quien se las pone para firmar las sentencias.

este estaibleimen o como coño se escriba, a decidido no perseguir la mierda ayende nuestras fronteras, otra vez la geografía nos traiciona, ya me lo tuve que creer en el cole de mi infancia cuando me decían que en este imperio nunca se ponía el el sol, ahora, donde no se pondrá nunca el sol, sera en las miserables salas de los juzgados españoles, donde la mediocridad se aliara con la ceguera que produce no tener mas jurisdicción que la impuesta por los politicos y no la que los hombres y mujeres necesitan. nuca mas sorveremos los espaguetis perplejos, viendo en la tele a un piñochet acinado en su embajada londinense, nuca mas podremos sentir que nuestra justicia es universal, de ahora en adelante, el único cuerpo judicial que nos parecerá digno serán los alguacilillos de las plazas de toros de tercera entregando apéndices ensangrentados a unos señores que crapulan a las viejas pudientes de este circo en el que iberia se esta convirtiendo. pude que hasta algún día dejen de venir los descendientes del profeta muhamad a la costa del sol por falta de garantía éticas y de intromisión en sus cármenes malacitanos de almejas digitales en busca de algo inservible, de algo superfluo, mientras tanto estos tres perros de la foto, impuros, gozaran de un respeto aforado en las conciencias de los cobardes políticos españoles. hace un tiempo leí en un tratado de antropología que las sociedades que son cobardes necesitan de valientes que les velen el sueño y las pitanzas, ¿ alguien ve un atisbo de valentía en todo esto....

a la luz de las riveras tamizadas de oro y plata

Pyrrhosoma nymphula.

yunta del borosa con el guadalquuivir.

Jaen.

domingo 12 de junlio de 2.009.

nuestros vecinos los galos le llaman...

L'Agrion au corps de feu., nosotros en este pais, no tenemos nombre para esta acompañante tan comun de nuestros perdederos acuaticos pre-caniculares., lastima le podriamos llamar... la libelulola de san fermin...

estrella de africa, los huesos del protectorado.

otra vez las emociones se me fabrican en el estomago...

la cal, viva o muerta... para los gitanos azufre.

hoy lo e vuelto a hacer, hacia muchos años que no me permitida el lujo de tamaño experimento , de buena mañana, me acopie de un saco de cal viva y al medio día, cuando mas calor hacia, sin piedad vertí el contenido del saco en un lebrillo de barro cocido, lleno de agua hasta su mitad, a los pocos minutos, el espectáculo comienza y el sonido del agua quemada por la piedra antes quemada, recorrió el rodal de mi mente mas arcaico y profundo... estaba hirviendo el agua, la cal se estaba muriendo de alegría de volver a encontrar en sus entrañas al antiguo liquido que el hombre fue capaz de extraerle de la forma mas cruel posible, al blanco vivo de las candelas poderosas. los vapores de la cal cuando muere definitivamente, son como los fuegos fatuos, tremendamente misteriosos, y los famosos ambientes sulfurosos de mi querido azufre, se quedan a la altura del yeso comparado con la nebulosa agria de la cal expirando. luego después de gozar bajo el sol del primer verano de este año, la deje velada por la sombra del palo con la que mañana la amortajare antes de vestir mi casa con sus despojos... la deje toda la noche... en capilla a solas con la luna y bien contento me fui a saltar las hogueras del gran nómada, los que nunca se vieron en la necesidad de purificar su morada... otra vez lo comprendi rápidamente, si te quedas te pudres, si sigues el camino te curas... viva el patrón de los gitanos, viva san Juan y viva el sabio ancestro que nos invita a quemar la huella que nuestro cuerpo deja en el mundo.